¿Por qué la forma de tirar el
pan
se parece tanto al azote?
Y el pico, que es mi voz
ronda migajas en el suelo,
asfalto gris que sabe a pánico
y metal,
a pies cansados y
ennegrecidos,
quemados del sol que se
derrama.
¿Por qué la multitud
suena a ronroneo?
Como un reflejo que se oculta,
como el soslayo de otro sol
naranja.
Y la confianza sabe a rendición,
a caras de alas al tiempo
que con malicia miran
mi necesaria reverencia al
comer el pan.
¿Cómo se fue todo en un
aleteo?
Si mi destino era el cielo,
nada que no pueda
el azote del pan.