La sombra se aleja
en su dilatación exacta.
Lejos de mí
arribo en tinta;
tras el eco de la voz,
la ausencia viva.
¿Qué es el exilio entonces?
-sólo la respuesta del espejo
más allá de su silueta,
un espejismo
en la piel de nuestro anclaje
al tiempo-
Trazos que presentidos se fugaron al presente,
voces que olvidadas saturaron el pasado,
andamio de la letra que apura su sangre hacia el futuro.
El Lenguaje,
ajeno a la raíz,
en el margen del silencio
ya nombra vertical la eterna espera del reposo
y sigue -lo dicho-
su trayecto hacia el olvido.
