Rodeadas por el violáceo ponto de la vida, hay mujeres que nacemos isla; acogedoras y peligrosas, atravesadas por grutas que resguardan fuego, milenarios y húmedos silencios. Ambiguas. A punto de hundirnos o resurgir hemos transcurrido el tiempo. Descubriéndonos a solas, vivimos, hurgando en lo que nos conecta con el centro.
Todas las mujeres isla llevamos una caverna dentro, la contenemos; somos luz y sombra, somos espejo. Basta con reconocernos, interrogarnos, para saber si somos el hombre que se libera o las garras que le devoran a su regreso.
La condición de la isla es saberse sola, quimérica, ingobernable; es vencer cada noche al yo implacable, recorrer nuestros límites y posibilidades. Percibir el aroma del tesoro que resguardas, y saber que se oculta en todas y ninguna parte. Escuchar a solas el eco de las gotas infinitas de tu savia impele a arder por dentro, nos lleva a convertimos en mujeres volcánicas cantando cenizas al viento.
Gritamos ser mujeres isla, soledades adyacentes que no se tocan, ni se escuchan, ni se besan, ni se hablan; aunque sabemos que de alguna forma somos una, estamos entrelazadas.