Vago por el fango interminable
de la cabeza del mundo,
descanso,
mojo a los indios enjaulados
en el llanto mortal,
alambrados por montañas de hambre.
Las miradas licenciosas
fijan la extinción de su piel,
marcada por la tarde azul.
Llegan huyendo de mí,
libres,
libres de calzado y abrigo,
de amor extraído en televisores,
de distancias sin versos.
Ellos no existen en tu música
ligera de truenos,
ni en tus objetos coloreados,
sólo el estallar
de sus tripas los arrulla
y sus cuerpos cadavéricos
que pierden espacio día y noche.
Así retan a las palabras blancas
a despojarse de maíz,
en un moreno futuro
que penetra
en el escurridizo
viento de la realidad.