Para Chonín
Un sueño de montañas y trenes en huida,
masacre que devasta torres y arboledas,
letras diminutas en la piel de los que mezclan
el pan de los adioses con sal de la cocina.
Rompa la piel mi abuela, demente costurera,
juegue la dinosauria un síncope de copas
y encienda de bruces conjuros a las moscas
que sorben carne viva como si amor fuera guerra.
No vaya a faltar temblor cuando anuncie la sibila
la inclemente torcedura de los puntos cardinales,
el saber irrefrenable de las razas vencidas.
Piedra de tempestades al erguirse los caimanes,
no hay huella que los retenga ni pasión que los persiga,
la rotunda noche es poca para saciar toda el hambre.